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27/10/2011

Roman Noir - 2

Ca puait.

Pas seulement à cause des ordures renversées, des odeurs de vomi, de pisse et des déos bon marché de mes collègues.

La scène puait.

La fille étalée devant la sortie de secours de la boite de nuit avait du avoir un joli sourire.

Sauf que son sourire il était maintenant rouge-brun, qu'il allait d'une oreille à l'autre  et que les mouches bourdonnaient dessus.

Ses omoplates faisaient un angle bizarre, une de ses chaussures avait disparu, l'autre était enroulée autour de son bras et sa jupe à la base déjà courte, ne cachait plus grand chose.

Vu sa tenue elle ne travaillait visiblement pas à l'armée du salut pour gagner sa vie

Le gros Sullivan échangeait des blagues grasses avec les gars de la scientifique. Il m'interpelle

"Hey, Miss Monde, tu devrais porter des jupes, comme la fille, au lieu de te faire des tatouages tous les mois, ça t'irait bien"

"Ta gueule, Sullivan, occupe-toi de tes fesses et de relever les indices"

"Ouhla, Mademoiselle est de mauvais poil, ce soir, elle a ses règles ?"

"Encore une connerie de ce genre, espèce de débile, et je te fais remonter les couilles dans les sinus. Si j'arrive à les retrouver au milieu du tas de graisse qui te sert de bide"


Les gars de la scientifique se marrent. Le chef intervient.

"Ca suffit vous deux, j'en ai marre de vous entendre vous disputer en permanence. Si ça continue, je vous colle à ranger les archives"


"Sullivan, va interroger le personnel de la boite" "toi, tu retrouves ses fréquentations, son client, son mac, son entourage" "en silence et au galop"

 Sullivan se retourna en marmonnant et fit trémoussser sa graisse jusqu'à la sortie du bar.

Je ramasse ses affaires que les types de la scientifique ont mis dans des petits sacs plastiques : un sac, un portefeuille et un étui à cigarettes Vuitton, un Iphone 4S qui allait nous cracher gentiment sa liste de contact,  du maquillage haut de gamme, des clés, un permis de conduire et un porte carte de visite ... en plastique. Curieux pour une fille qui avait des accessoires dont le prix auraient pu nourrir un village africain à vie.

Dedans des cartes de visites d'hommes, beaucoup, quelques magasins haut de gamme et de spas de luxe. Rien de très original.

Je veux le mettre avec le reste des affaires, mais je remarque un détail : un des emplacement est arraché. Il manque visiblement une carte.

Au même moment les gars de la scientifique enlevent le corps pour l'amener direction la morgue. A l'endroit où elle était allongée, dans le reflet des phares un petit rectangle blanc et brillant attire mon attention. Je le ramasse. La carte.

Et mes cheveux se dressent dans ma nuque. Un nom : Daemon Stockwell. Un logo : Secrétariat d'Etat à la Défense.

Je le savais bien que ça puait.

Roman-noir.jpg

To be NOT continued...

06:00 Publié dans Livre | Lien permanent | Commentaires (3) | Tags : polar, roman noir, suspense, police, intrigue | |  Facebook | |  Imprimer | |

13/11/2009

Coup de gueule (y'avait longtemps...)

Hier j'ai eu le très grand privilège de perdre trois heures de ma vie à l'antenne de police pour refaire mes papiers.

Bon. C'est pénible mais une fois tous les 5 ou 10 ans, c'est acceptable.


Ce qui l'est moins c'est qu'une fois toute la panoplie de paperasse déballée, l'employée de service - au demeurant fort mal-aimable - me demande vertement et sans mollir

"Votre certificat de nationalité française, madame ?"


Pardon ?


"Oui, vos parents sont nés à l'étranger, on va prendre leur certificat de naturalisation cette fois, mais vous il vous faudra demander un certificat de nationalité française, vous en aurez besoin TOUTE VOTRE VIE"..


Ok. Mes parents sont donc de dangereux rastacouères immigrés clandestins venus MANGER le pain des français.

Ils ont OSE demander la naturalisation et PROCREER sur le sol français et produisant le résultat qui vous écrit aujourd'hui.


Qui est donc née à Paris 12ème il y a 50 ans.


50 ans de nationalité française, donc, je repète (c'est pour enfoncer le clou) + 2 générations naturalisées avant.


MAIS COMBIEN DE GENERATIONS ON VA NOUS EMMERDER AVEC LA PUTAIN DE PREUVE QU'ON EST FRANCAIS. HEIN ?

(excusez-moi, je grossièrise, mais je sors un peu de mes gonds là).


Ils l'ont pas payée assez cher la françaisie mes ascendants ?? Hein ?? Non, ça suffit pas peut-être ?


Je vais vous dire un truc.

Ca fait genre 2500 ans que mes ancêtres se trimballent d'un pays à l'autre. Un pays de plus, c'est pas ça qui va me faire peur.


La prochaine fois c'est pas la carte d'identité que je vais demander

C'EST LA NATIONALITE AUSTRALIENNE.


Comme ça j'aurais AU MOINS une raison valable de remplir DES TONNES de papiers..

En attendant, je n'aurais qu'une chose à dire..


fuck.png


(Enervée je suis, je vous dit)


06:00 Publié dans Les chroniques à Manu | Lien permanent | Commentaires (54) | Tags : carte, identité, prétecture, police, administration | |  Facebook | |  Imprimer | |